O que hoje eu sou
você nunca reconhecerá.
Minhas páginas,
outrora em branco,
hoje têm marcas de ferro prensado,
de tinta borrada,
e buracos de traças.
E você me fechou,
me abandonou na estante
no meio da história.
E hoje se surpreende
por ter perdido
o fio da meada.
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