Para o Fabão.
Porque esse poema surgiu numa conversa com ele,
e talvez só faça sentido para ele.
Entrou desapontada,
ligou a música em volume alto,
pregou os olhos no travesseiro,
Chorou.
Lembrou-se das palavras dele,
E, jogada na cama,
juntou-as aos pensamentos mudos,
que sequer externou.
Repassou na mente os dizeres ensaiados
colegas de sonhos e desejos secretos,
que só seu coração conheceu.
E depois, como que para se consolar
daquela perda,
suspirou –
vai ver ele não gosta de baixinhas.
(porque Machado de Assis me inspira)
A tua curiosidade, leitor,
é o que mais me incita a escrever.
É que em tua mente,
corre sempre a idéia,
de que aqui encontrarás minhas réplicas,
disfarçadas com metáforas,
e adornadas de um tom de mistério.
Achas
- bem atrevidamente -
que sempre que preciso falar
daquilo que me impressiona,
ponho a poesia a meu serviço,
e, assim, digo o que quero,
sem contudo me comprometer.
Ah, ingênuo leitor,
que te julgas desvendador de mistérios!
Se me lêsses com mais atenção perceberias,
que a minha escrita é
torta
feia
e ambígua.
