Identidade

Estou buscando poemas meus -
libertar-me de influências,
seguir vôo de pássaro
sozinho no céu.

Parar de escrever
pensando em quem
(não) vai me ler.

Escrever primeiro pra mim,
dialogar comigo,
ser minha primeira leitora.

Parar de dar satisfações.
Não mais me explicar.
Parar com minhas conexões lógicas.

Vou trilhar o caminho fechado,
levantar eu mesma as pedras,
sujar de terra o pé descalço,
abrir caminhos;
mão-na-massa vou criar
minha poesia.

Meus poemas terão cheiro de mim;
- se agradável ou não,
pouco importa.

Rirão como eu;
escorrerão meu pranto.

Falta

é o chá sem açúcar
o café que esfriou
é o fio que soltou da tomada
dois dedos de suco na jarra
é o fim da pilha
o fim da grana
telefonema que caiu
na secretária eletrônica
é a roupa rasgada
a sacola furada
corda do violão que arrebentou.

Casa Vazia

Hoje eu não estou.
Nem ouse tocar a campainha.
Não bata na porta.

A luz acesa na varanda
é só para espantar os bandidos.

Não estou para livros de sintaxe.
Não estou para novelas de amor.
Não estou para gente chata.
Não estou para birra de criança.

Saí para me procurar em outras terras.
Desci a serra;
vou me encontrar com o mar.

Deixei minha mala no topo da montanha.

O poço

eu sou um poço de subjetividade
ambulante.

circulo nas ruas à procura de imagens
cabíveis em versos.

mais do que isso:
me sinto no dever de traduzir
a poesia das sombras,
o mau cheiro da água suja;
o lirismo da terra seca,
e do copo vazio de água, mas cheio de ar.

estou cheia de mim -
a ambiguidade é a marca do meu estilo.
o paradoxo é a figura que me alimenta.

e muita gente não entende o que digo.
e muita gente sequer pode vislumbrar
- o que há no meu poço.

Ah...! Um poema!

Este poema acordou cedo
do meu lado,
quando o relógio tocou.

Cada frase, uma carta,
formando uma pilha
de pensamentos
desalinhados.

Cartas brancas,
frente e verso.
Pesquei-as com minha pinça;
uma a uma
espalhei-as sobre o lençol.

Dei-lhes minha sequência subjetiva.
Colei nelas o meu mau-humor matinal.

E as cartas gritaram.

Castelo de cartas

E agora vem abaixo

o nosso castelo de cartas,

que construímos

sobre bases movediças,

que não seguram nada.

Caem diante de nós,

sob nossos olhos perplexos,

as nossas máscaras.

Agenda

Eu tenho uma pilha de versos inacabados,
implorando todos os dias,
que eu olhe para eles.

E apenas eu,
- e ninguém mais,
pode ouvir a súplica das palavras
que nem sequer existem,
mas que já querem deitar no papel.

Eu acho que preciso fechar os olhos,

e sentir mais.
e enxergar mais imagens.
e vislumbrar mais hipóteses.
e puxar mais palavras pro lado de cá.