poema sobre o futuro

eu quero te amar sem sequelas.
sem dor no peito;
e cortina na janela.

amor inteiro,
repleto
de cores e doces;
amor pleno,
concreto.

quero te dar uma casa arrumada
com beijos e goiabadas -
e rimas que só existem
dentro de mim.

e justamente por ser assim
tão cheia de tempos e protocolos
é que posso dizer
que será amor sem fim.

para você

eu sei que você vai passar por aqui.
você mesmo.
em busca daqueles versos de que lhe falei.

e quando vier, não pise na ponta dos pés.
se faça notar...
deixa o copo quebrar
eu vou adorar saber.

você sabe - nós sabemos,
que nem sempre é como queremos -
que o tempo tem suas próprias manhas
tece por si só suas tramas,
nem sempre girando a nosso favor.

apesar disso, agradeço
os arrepios no braço,
as borboletas no estômago,
a doçura dos sonhos,
a constância dos pensamentos,
o sorriso sorrateiro nos lábios,
dos diamantes... os muitos devaneios.

e como não falar
das músicas que dançamos de olhos fechados,
ainda que unilateralmente.
ainda que virtualmente.

Você me fez ver que estou viva;
que meu coração é capaz de bater...
descompassado,
não muito coordenado,
mas na cadência da vontade
de viver recomeços.

Vivendo

acabei de me convencer
que, para mim, bem lá no fundo,
escrever é viver.

é me prensar no papel;
sair carimbando toda e qualquer superfície
com as minhas impressões digitais.

é me escanear por inteira,
me colocar na copiadora -
jogar-me em domínio público
para quem quiser ler.

escrever para mim
é um ato de coragem.

Desabafo

Às vezes tenho vontade de sair
gritando
qual profeta caricato do sertão:
arrependam-se dessas armas.

Às vezes meu coração é só;
- só revolução.
Fechada em seus próprios contornos
minha voz embarga.

é possível dar fim à tristeza?
mudar o que caminha tão mal?
enxertar olhos nos cegos?
transformar uma opinião?

às vezes eu acho que não.
e deixo os meus gritos
abafados dentro de mim.

teoria de cores

hoje
é tudo branco dentro de mim,
pulmão, veias e rins,
menos o meu coração,
que continua carmim.

Marazul

mergulhei profundamente nos meus pensamentos
e lá encontrei tantos peixes.
E vi que sei respirar
mesmo com tanta água ao redor.
E as bolhas de ar,
tão lindas;
E a imensidão,
tão grande e infinita.

poema sobre o eu

saí pela rua à procura de mim
e me achei partida e esquartejada,
qual fragmento de louça quebrada.

ali, nas paredes grafitadas;
no muro antigo, no reboco à mostra,
nas canções das esquinas,
no barulho dos carros.

era eu, e ninguém mais.
espelho, espelho meu.

era eu no olhar do mendigo.
no chapéu com esmolas.
na porta da escola.
esperando o táxi.

atravessei na faixa,
cortando o olhar dos estranhos;
que ao mesmo tempo não o são.

a poesia das ruas me mantém embriagada.

poema sobre mim

Meu coração é uma caixa redonda
adornada de petit poás
cor de rosa, com fita branca
e laço bem dado.

Cheia de bilhetinhos escritos a mão,
letra que vai mudando,
alguns bombons,
algumas lágrimas.

Meu coração é um porta-retratos,
um livro na estante,
um desenho emoldurado.

Plenitude

Hoje eu tenho vontade de abraçar o ar
de beijar o vento
de tocar o céu.

Meus pés sobre nuvens
caminham macios.

A leveza está no sorriso,
no movimento dos lábios,
que não pede permissão pra se manifestar.

Hoje ninguém me arranca um Não.
Hoje eu sou só abraços e perfumes.
Hoje eu sou fita nos cabelos
e canções de amanhecer.

Retornos

A doce poesia ensaia sua volta
num suave balanço
dentro de mim.

É que andei serpenteando
e colhi margaridas.
A doce presença das flores
me faz florescer.

O ar do meu hoje é leve e singelo
como manhãs de outono
e roda de saia.

Companheirismo

Vamos combinar assim:
você vem aqui,
me olha enquanto descanso,
deitada de barriga pra cima,
e os olhos no infinito do teto do quarto.

Ficamos assim,
por um tempo,
sem palavras entre a gente.

Pode ser assim?
Eu descansando em você,
você cuidando de mim.

Maldade

O ritmo acelerado
de um coração que bate,
desgovernado;

os arrepios no braço.

O gosto salgado na boca,
de um fio de água,
que desce dos olhos.

A escassez de sons na minha boca,
o nó na garganta,
de voz embargada.

na mente, uma trama de idéias,
fluxo intenso de pensamentos
e conexões.

e na minha frente,
a arte.

[esse poema é a versão em versos desse texto aqui]

Poema para mim

Se eu disser que sinto saudades do ontem,
nem o ontem nem o hoje irão entender.

Então de silêncios me cubro,
nesse sentir egocêntrico,
guardado pra mim.

Dia cinza

Hoje tá cinza
o dia inteiro
dentro de mim.

Às vezes, sim e não.
Hoje - talvez.
Não sei.
Dúvida.

Eu, que dava respostas pra tudo,
hoje estou sem
certeza.

Tempo bom

Neste momento,
cai uma chuva fina
e elegante
no meu coração.

Vem singela,
sem trovões a reboque;
silenciosa e
quase imperceptível em mim.

Chuva boa,
que leva embora a poeira,
sem provocar enxurradas.
Refresca a alma,
e aduba a terra,

para o que virá depois.

Todas as meninas em mim

Eu tenho várias meninas em mim;
uma para cada fase da minha vida;
uma para cada parágrafo,
estrofe e compasso,
das prosas, rimas e melodias
que faço,
uma para cada página vivida.

São minhas parceiras
de lágrimas, de brincadeiras.
Converso e danço com elas:
são minhas faces de boneca.

Quando me sinto moleca,
sou Catarina.
Quando choro de amores,
sou Isabela.
Quando me sinto ameaçada,
recuo, assustada -
sou Clara.

Faço-as protagonistas
de histórias minhas,
dou-lhes voz para, assim,
me imprimir.

Eu mesma,
em muitas meninas.

Nua e Crua

Quando percebo que me soltei da minha mão,
e me perdi por esse mundo de meu deus,
- eu volto para os meus poemas.

E na superfície especular das minhas palavras,
vejo-me nas minhas fases -
vejo as minhas muitas faces.

Olho nos meus próprios olhos,
e encaro-me nua e crua.

Inteira.

Pastiche

Confesso:
roubei seu estilo,
peguei suas rimas emprestadas,
e não devolvi.

Analisei sua sintaxe,
cavei fundo na sua semântica,
desvendei as implicaturas da sua pragmática.

Me apropriei de suas gírias.
Fiz ctrl+c, ctrl+v nas suas expressões.
Colori-as todas com meu sotaque,
carregado de montanhas.

Todos os dias
te faço um mãos-ao-alto silencioso.
Aponto a arma,
e saio te copiando.

E seus olhos sequer percebem
minhas mãos sob luvas;
disfarçadas.

Sede

Ando sedenta por escritos;
- matéria para ler.

Não os resumos da escola,
chatos e maçantes,
mas idéias:

de preferência que venham
em cápsulas de metáfora,
entre travessões bem colocados,
e com reticências implícitas.

Procuro uma rede de mistérios.
De peças soltas.
Para eu decifrar e ordenar como quero.
Interpretar como posso,
à luz da minha subjetividade mutante.

E, vamos lá, pode dizer.
Eu sou uma leitora voraz -
ávida consumidora de uma certa poesia.

Careço de versos que me deixem pistas.

O poço

eu sou um poço de subjetividade
ambulante.

circulo nas ruas à procura de imagens
cabíveis em versos.

mais do que isso:
me sinto no dever de traduzir
a poesia das sombras,
o mau cheiro da água suja;
o lirismo da terra seca,
e do copo vazio de água, mas cheio de ar.

estou cheia de mim -
a ambiguidade é a marca do meu estilo.
o paradoxo é a figura que me alimenta.

e muita gente não entende o que digo.
e muita gente sequer pode vislumbrar
- o que há no meu poço.