ciranda de bonecas

poema sem cor

2011-08-14T07:33:00.000-07:00

choro pesada.
ninguém me segure.
hoje não -
eu preciso estar só.

choro pesada
toda a minha carga.
libero os meus ombros
tento me desfazer do medo
de olhar para o futuro.

choro pelas coisas que são.
choro pelas que não terei.
choro diante de um futuro incerto.

apenas isso.
choro.

choro por não mais me conhecer solta.
choro por não mais me conter.
choro pela tristeza do não saber.

Pedido

2011-07-05T10:12:00.000-07:00

Olha pra mim,
vê se me entende,
se fala minha língua
ou, pelo menos,
se torna aprendiz

dos meus mistérios,
da minha falta de jeito,
e me abraça,
quando eu não souber agir.

Desabafo

2011-05-12T04:38:00.000-07:00

Às vezes tenho vontade de sair
gritando
qual profeta caricato do sertão:
arrependam-se dessas armas.

Às vezes meu coração é só;
- só revolução.
Fechada em seus próprios contornos
minha voz embarga.

é possível dar fim à tristeza?
mudar o que caminha tão mal?
enxertar olhos nos cegos?
transformar uma opinião?

às vezes eu acho que não.
e deixo os meus gritos
abafados dentro de mim.

teoria de cores

2011-02-18T23:06:00.000-08:00

hoje
é tudo branco dentro de mim,
pulmão, veias e rins,
menos o meu coração,
que continua carmim.

Marazul

2010-11-18T03:11:00.000-08:00

mergulhei profundamente nos meus pensamentos
e lá encontrei tantos peixes.
E vi que sei respirar
mesmo com tanta água ao redor.
E as bolhas de ar,
tão lindas;
E a imensidão,
tão grande e infinita.

maturation

2010-08-31T08:48:00.000-07:00

my green ideas rest peacefully
and my mind is full of them

i wish i had a notepad in my head.

no, no hurries.
they will be here soon.
rest, darling, rest.

there will be time for yellow.

receita

2010-07-23T12:45:00.000-07:00

gosto da poesia que não deixa vestígios.
gosto do verso que não arranca suspiros.
gosto da letra que não crava,
não marca, não grava,
só passa;
gosto da poesia etérea,
leve,
breve,
que nasce e evapora,
que se veste de prosa,
que me arranca o ar.

Hoje pode.

2010-04-28T09:01:00.000-07:00

Hoje pode chover
na minha pele desbotada,
no meu cabelo engomado,
- eu não ligo pra mais nada.

Hoje pode chover
eu e você
e bolhas de sabão,
na praça ensolarada.

poema sobre o eu

2010-04-02T15:29:00.000-07:00

saí pela rua à procura de mim
e me achei partida e esquartejada,
qual fragmento de louça quebrada.

ali, nas paredes grafitadas;
no muro antigo, no reboco à mostra,
nas canções das esquinas,
no barulho dos carros.

era eu, e ninguém mais.
espelho, espelho meu.

era eu no olhar do mendigo.
no chapéu com esmolas.
na porta da escola.
esperando o táxi.

atravessei na faixa,
cortando o olhar dos estranhos;
que ao mesmo tempo não o são.

a poesia das ruas me mantém embriagada.

poema sobre mim

2010-03-20T04:58:00.000-07:00

Meu coração é uma caixa redonda
adornada de petit poás
cor de rosa, com fita branca
e laço bem dado.

Cheia de bilhetinhos escritos a mão,
letra que vai mudando,
alguns bombons,
algumas lágrimas.

Meu coração é um porta-retratos,
um livro na estante,
um desenho emoldurado.

Plenitude

2010-02-23T10:13:00.000-08:00

Hoje eu tenho vontade de abraçar o ar
de beijar o vento
de tocar o céu.

Meus pés sobre nuvens
caminham macios.

A leveza está no sorriso,
no movimento dos lábios,
que não pede permissão pra se manifestar.

Hoje ninguém me arranca um Não.
Hoje eu sou só abraços e perfumes.
Hoje eu sou fita nos cabelos
e canções de amanhecer.

História Antiga

2010-02-21T14:04:00.000-08:00

O que hoje eu sou
você nunca reconhecerá.
Minhas páginas,
outrora em branco,
hoje têm marcas de ferro prensado,
de tinta borrada,
e buracos de traças.

E você me fechou,
me abandonou na estante
no meio da história.

E hoje se surpreende
por ter perdido
o fio da meada.

Desentendimentos

2010-01-27T17:24:00.000-08:00

porque nem sempre me traduzo,
ou porque nem sempre porto comigo
meu decodificador de sons inclaros.

porque nem sempre nos olhamos,
diretamente e sem pudor,
porque nem sempre nos fazemos,
velhos conhecidos e apaixonados.

porque minha fala é só minha,
meus mistérios, só meus.

porque às vezes somos dois estranhos,
mesmo vivendo um nos olhos do outro.

Janelas

2009-12-11T07:45:00.000-08:00

Fui reclamar do vizinho
quando me dei conta,
meio que sem querer,
que na minha janela
também não há cortinas.

Retornos

2009-10-30T08:41:00.000-07:00

A doce poesia ensaia sua volta
num suave balanço
dentro de mim.

É que andei serpenteando
e colhi margaridas.
A doce presença das flores
me faz florescer.

O ar do meu hoje é leve e singelo
como manhãs de outono
e roda de saia.

Autismo?

2009-08-20T10:46:00.000-07:00

Estou à procura de um lugar pra assentar.
Dá licença? Deixa eu passar?
Tem gente aqui?
Eu só queria um lugar.

Não, por favor, não se preocupe em fazer sala.
Eu não ligo de ficar aqui quietinha, assentada,
apenas olhando a valsa no salão.

Não, eu não quero conversar.
Será que você me entende?
Não, não é nada com você.
Eu só não quero conversar.

Hoje os meus pensamentos
são minha melhor companhia.

Companheirismo

2009-08-17T09:39:00.000-07:00

Vamos combinar assim:
você vem aqui,
me olha enquanto descanso,
deitada de barriga pra cima,
e os olhos no infinito do teto do quarto.

Ficamos assim,
por um tempo,
sem palavras entre a gente.

Pode ser assim?
Eu descansando em você,
você cuidando de mim.

Junho quando...

2009-06-16T08:53:00.000-07:00

... as nuvens são poucas,
e o meu coração
é do tamanho do céu.

c'est la vie

2009-04-29T14:44:00.000-07:00

hoje eu quis um poema triste
bem de acordo
com a minha solidão.

quis uma luz sutil,
pra destacar minhas sombras.

hoje eu quis escrever
pra ver se o peito
pára de doer.

autonomia

2009-01-30T05:13:00.000-08:00

minhas pernas cresceram
e da bengala assistente
não careço mais.

enfim, posso
respirar sozinha,
ar puro
de primavera.

e até mesmo dos meus óculos
me desfiz -
para ser só eu,
e ninguém mais.

véu e grinalda

2009-01-09T07:56:00.000-08:00

o meu sonho é leve,
doce e singelo,
com nuvens embaixo,
enfeitando o voo,
de mil borboletas,
em forma de flores.

processo

2009-01-03T12:03:00.000-08:00

eu aprendi
que às vezes o peito tem de doer.

eu aprendi
que às vezes eu tenho de sentir
a dor que range
lá no fundo.

e que tenho de entrar em contato
com certas emoções que doem;

trazê-las à tona,
domá-las com força,
pra que sigam seu curso,
e saiam de mim.

Maldade

2008-10-08T08:01:00.000-07:00

O ritmo acelerado
de um coração que bate,
desgovernado;

os arrepios no braço.

O gosto salgado na boca,
de um fio de água,
que desce dos olhos.

A escassez de sons na minha boca,
o nó na garganta,
de voz embargada.

na mente, uma trama de idéias,
fluxo intenso de pensamentos
e conexões.

e na minha frente,
a arte.

[esse poema é a versão em versos desse texto aqui]

Poema para mim

2008-09-04T12:45:00.000-07:00

Se eu disser que sinto saudades do ontem,
nem o ontem nem o hoje irão entender.

Então de silêncios me cubro,
nesse sentir egocêntrico,
guardado pra mim.

Catarina dorme

2008-09-02T09:17:00.000-07:00

num dia como qualquer outro
desses de segunda a domingo,
Catarina deitou,
e sonhou que estava dormindo.

fez da mesa um travesseiro;
da cadeira, colchão.
apagou sem o menor constrangimento,
sobre uma pilha de anotações.

que bom é vê-la dormir,
e sonhar que descansa,
a pobre criança.

Risadas sapecas

2008-07-21T12:52:00.000-07:00

Eu até que poderia dizer
todas as coisas que você faz
e que me provocam
cócegas na bochecha.

E eu bem que poderia deixar
que cada uma delas
explodisse em risos escritos,
na ponta do lápis.

Mas hoje, não.
Prefiro que meu sorriso
seja só seu.

ensaio poético sobre a falta de tempo

2008-06-30T05:54:00.000-07:00

junho passou e não vi,
seus céus de azuis intensos,
a brisa gélida
a cortar meu rosto,
suas nuvens ressecadas.

junho passou e não senti,
o ar seco em minhas narinas,
o vento intruso em meus casacos.

junho passou e não quis,
deixar lembranças em mim.

Dia cinza

2008-06-24T08:46:00.001-07:00

Hoje tá cinza
o dia inteiro
dentro de mim.

Às vezes, sim e não.
Hoje - talvez.
Não sei.
Dúvida.

Eu, que dava respostas pra tudo,
hoje estou sem
certeza.

Metodologia

2008-04-29T07:15:00.000-07:00

Eu vou me libertar de minhas expectativas,
esquecer-me das hipóteses que,
à custa de tanto lápis e borracha
elaborei.

Vou reescrever meus projetos,
e estabelecer apenas intenções descritivas.
Vou ver o que há;
falar do que existe,
e não mais das idéias que só existem
na minha mente cientista.

Vou me despir dos meus pré-conceitos:
olhar o dado puro e permitir que ele
desperte em mim idéias que eu nem tenho.

Dor

2008-03-16T13:45:00.000-07:00

Hoje estou em estado de choro iminente,
e de dúvida permanente.
Estou em busca de respostas
e de alguém pra desatar o nó
que há no meu peito.

Escrevo entre lágrimas
e sinto dentro de mim um nada -
um nada que dói.

Meus óculos embaçam,
no pescoço, o aperto.
no rosto, as lágrimas.

poema pra ser sentido

2008-02-11T07:16:00.000-08:00

eram rosas as flores em mim,
e suave a canção no meu peito.

o amor, doce enigma.

poema pra não ser lido

2008-02-11T07:10:00.000-08:00

uma imagem
em tons frios,
com suas luzes sombrias,
continha um grito sufocado
e o sono do mendigo.

abraço

2008-02-03T15:52:00.000-08:00

(Para você, bebê.)

Meus braços comilões
esticam-se qual elástico;
fazem voltas nas suas costas,
te prendem junto de mim.

Meus dedos finos, esticados
brincam com seu cabelo
engomado.

Meus olhos lêem os seus,
decifram cada uma de suas palavras
enigmáticas.

Eu leio e releio,
deixando-as cravarem fundo
em mim.

contra-evidência

2008-01-31T12:02:00.000-08:00

Ando revirando os arquivos da memória
em busca de evidências
de coisas que não sinto mais.

Procuro provas invisíveis,
- a verdade na falta -
busco o que não é,
o que não há.

Nesse caso específico,
minha mente cientista
quer os dados-fantasmas;
a sonhada
evidência negativa.

sapequices

2008-01-30T03:24:00.000-08:00

Subo nos seus pés
pra ficar mais alta que você.

Seus movimentos,
esquerda, direita,
brincam comigo;
testam, jocosos,
o meu equilíbrio.

Eu quase caio,
suas mãos me firmam.
Seu olhar,
atento em mim.

Te beijo lento
sem momento
de início e fim.

morte e vida

2008-01-15T04:39:00.000-08:00

E hoje
quando me lembrei dos nossos fatos
vi que esqueci
o nome do seu bairro.

sua presença
cada vez mais irreal.

minha liberdade
meus novos sonhos
cada vez mais vivos
em mim.

Fim de inverno

2007-12-01T06:53:00.000-08:00

Faz tempos que não sinto
cheiro de chuva
enchendo meu peito.

Meu coração anda seco e salgado
doído de saudades;
um sal que me dá desespero
- só pode ser.

Esse ar rarefeito,
de inverno tão seco,
das montanhas que tanto amo,
hoje me faz mal.

Me faz desejar a garoa
e tudo o mais que ela traz.

Encontro frustrado

2007-11-23T12:33:00.000-08:00

Hoje eu tinha uma reunião marcada
com a minha sensibilidade
e com meu coração-poeta.

Tinha até a pauta:
aquele poema novo
que há tempos dorme à vontade,
dentro de mim.

Combinamos de dar-lhe forma.
Eu tinha pressa em alinhavá-lo,
conectar suas pontas soltas com minha agulha,
que tem cara de verbos e conjunções.

Mas de tão atarefada,
-- e imersa em afazeres
que todos os dias
me roubam os olhos --,
cheguei atrasada,
sem caneta, sem nada...

e o encontro se frustrou.

Clara

2007-11-08T04:30:00.000-08:00

Com seus olhos curiosos

escondidos atrás de duas lentes,

Clara observa o mundo,

que se desenrola à sua frente.

Seu cabelo liso, castanho,

desce até os seus ombros,

sempre impecável,

enfeitado com fitas.

Clara é doce,

menina quieta,

ressabiada.

Que ternos são seus olhos tão grandes.

Ilustração: Bruno Assad

Marina

2007-11-04T04:34:00.000-08:00

Na ponta do pé
equilibra
a leve Marina.

No centro do palco
ela gira
sob o foco de luz
com os braços pra cima.

Depois com um salto,
ela voa bem alto,
rompendo limites.

E assim aterriza,
qual equilibrista,
e recebe os aplausos.

Soul-searching

2007-11-01T04:18:00.001-07:00

Quando eu não sei as respostas,
eu entro em modo de espera.
Fico em silêncio profundo,
no mais sublime respeito,
às minhas dúvidas.

Me enterro dentro de mim -
caço lá no fundo os meus postulados,
e revejo todas as minhas regras de inserção lexical.

E assim, combino, palavra após palavra,
aquela que será minha posição.

Dora

2007-10-29T04:36:00.000-07:00

Dora me deu notícia.
Me ligou,
falou que vinha,
trazendo o seu violão.

Dora caminha solta,
escreve a pauta da sua vida;
tem uma caneta nas mãos.

É dona de si –
de suas idéias...

Que lindo é vê-la sorrir;
gargalhar, com o rosto apontado
para o céu,
e todo o azul em volta.

Tempo bom

2007-10-19T11:38:00.000-07:00

Neste momento,
cai uma chuva fina,
e elegante
no meu coração.

Vem singela,
sem trovões a reboque;
silenciosa e
quase imperceptível em mim.

Chuva boa,
que leva embora a poeira,
sem provocar enxurradas.
Refresca a alma,
e aduba a terra,

para o que virá depois.

Still

2007-10-10T17:55:00.000-07:00

Eu ainda tenho as nossas fotos
emolduradas com nossos risos,
com nossos olhares longos.

Eu ainda tenho
bem aqui no peito
nossos momentos em câmera lenta
que se repetem
na minha memória.

Gravidez

2007-10-07T10:56:00.000-07:00

Estou cheia de poemas mudos
dentro de mim.

Sinto-me prenha de idéias,
que dormem felizes em
minha cabeça
incubadora.

Por ora deixo
que amadureçam
sem pressa.

Para então nascerem
em caixas alegres,
adornadas com laços e fitas.

Todas as meninas em mim

2007-09-01T06:03:00.000-07:00

Eu tenho várias meninas em mim;
uma para cada fase da minha vida;
uma para cada parágrafo,
estrofe e compasso,
das prosas, rimas e melodias
que faço,
uma para cada página vivida.

São minhas parceiras
de lágrimas, de brincadeiras.
Converso e danço com elas:
são minhas faces de boneca.

Quando me sinto moleca,
sou Catarina.
Quando choro de amores,
sou Isabela.
Quando me sinto ameaçada,
recuo, assustada -
sou Clara.

Faço-as protagonistas
de histórias minhas,
dou-lhes voz para, assim,
me imprimir.

Eu mesma,
em muitas meninas.

Nua e Crua

2007-08-30T17:51:00.000-07:00

Quando percebo que me soltei da minha mão,
e me perdi por esse mundo de meu deus,
- eu volto para os meus poemas.

E na superfície especular das minhas palavras,
vejo-me nas minhas fases -
vejo as minhas muitas faces.

Olho nos meus próprios olhos,
e encaro-me nua e crua.

Inteira.

Terreno (in)fértil

2007-08-22T17:53:00.000-07:00

Está vendo como eu nem me lembro mais,
de suas meias espalhadas pelo chão,
da sua letra nos meus papéis,
do seu bom-dia com voz de sono?

Minha memória, agora, é terra árida,
que eu mesma fiz questão de desadubar.

Cortei as imagens que a alimentavam.
Parei de dar replay nos nossos atos e fatos.
Deletei meus back-ups de emergência.

E assim liberei espaço no meu HD interno -
que agora está pronto,
para novas histórias.

Ciranda

2007-08-17T16:29:00.000-07:00

Me chama pra dançar,
me rodopia no meio do salão.
Me pega de surpresa,
mão na cintura,
me puxa pra junto de si...
Até que o nosso sangue pulse junto,
e o ar desapareça
dos nossos pulmões.

Café com chocolate

2007-07-25T10:22:00.000-07:00

Todo dia, quando volto do almoço,
dou de cara com minhas tarefas,
espalhadas sobre a mesa.

Oh, cruel e fatídico reencontro
com minhas obrigações!
Minha agenda aberta,
cheia de apontamentos,
desafia meu ânimo para um duelo.

Tomo assento na poltrona acolchoada,
e já outro inimigo se levanta:
o sono!
Sorrateiro, não pede licença;
entra em meu corpo,
sem a menor cerimônia.

Já estou prestes a me dar por vencida,
quando surge você,
piscando azul na minha tela.
Meu café com chocolate predileto das 14:30h.

Patinetes

2007-07-24T14:25:00.000-07:00

Eu tinha coisas
que iam te fazer bem.

Estrelas, notas e cores -
o indizível, incabível em versos,
pra te dar.

Mas você piscou a luz vermelha,
meu alarme interno disparou.

E eu esperta,
pra não me fazer de tonta,
nem perguntei nada.
Tirei os sapatos,
saí à francesa,
pisei leve, discreta.

E você nem notou.

Balada

2007-07-19T10:38:00.000-07:00

O meu amor mora perto de mim
e sequer me vê passar
airosa e destemida
pelas nossas ruas.

Eu faço charme -
escondo e revelo sorrisos.
Meu amor tem todas as minhas faces.

Meu amor não vê
meus rodopios na ponta do pé,
nem lê as voltas que faço,
na ponta da caneta.
Não ouve minhas melodias.
Desconhece os seus efeitos sobre mim.

O meu amor não sabe o quanto planejei;
sequer imagina com quanto capricho
fiz os meus cálculos,
para trombarmos naquela esquina.

Meu amor sequer sonha
as tantas vezes que disquei o seu número,
e desliguei antes de o telefone tocar.

Aviso

2007-07-14T14:24:00.000-07:00

Faz 5 minutos
que passei por aqui,
esperando te encontrar.
Mas fui embora,
sem te ver.
E deixei minhas palavras
pra te avisar.

Céu-luar

2007-07-11T11:46:00.000-07:00

Estimado companheiro de viagem,
sempre presente,
por onde vou.

Sua luz azul apaga comigo
todas as noites;
acorda-me todas as manhãs.

Sua extensão,
delimitada por meus olhos,
já me trouxe as mais doces
mensagens.

E igualmente testemunhou
os meus mais alegres
sorrisos.

Ao telefone

2007-07-04T17:55:00.000-07:00

Quero desligar -
é tarde;
e as horas já pesam
em meus olhos.

Mas ao mesmo tempo,
não quero.
Quero ficar aqui,
com o som da sua respiração,
em meus ouvidos.

Não; não precisa dizer nada.
Não se dê ao trabalho de inventar assunto.
A gente já disse tudo:
contamos prosa,
falamos bobagem.
E eu sei que daqui a pouco,
vem o seu "boa noite" inevitável.
Mas, não...
eu não quero desligar.

Então, fica mais um pouco.
E se não nos falarmos mais?
Para mim, basta a sua presença,
ao meu lado, neste momento...
aproveitar cada segundo,
enquanto ainda podemos.

Faxina interna

2007-06-28T13:00:00.000-07:00

Pode procurar à vontade -
mas no meu coração
já não tem mais nada seu.

Juntei tudo:
os risos, as lágrimas,
aquelas fotos,
aquelas cartas.

Pus tudo numa caixa de papelão;
lacrei com fita forte,
despachei por Sedex,
pra bem longe de mim.

E agora ando leve,
sem correntes nos pés;
sem o peso do anel.

Twist

2007-06-27T15:50:00.000-07:00

Minha cabeça roda,
a cada volta,
desse twist,
que sobe e desce,
e me enlouquece.

Com mãos geladas,
seguro a barra,
e na superfície
do banco branco,
escorrego, sozinha.

Quando aterriso,
já não existo.
Me desligo,
e desabo
no chão.

Minhas mãos

2007-06-15T13:03:00.001-07:00

Minhas mãos pequenas,
frágeis...
Vão cuidar de decidir.
Vão cuidar de querer o seu bem.

Conte com as minhas mãos.
Na hora de atravessar sobre a pinguela,
Na hora de fazer o chá para a gripe forte,
Na hora em que precisar
de um aperto carinhoso nas suas.

Pastiche

2007-06-15T13:00:00.000-07:00

Confesso:
roubei seu estilo,
peguei suas rimas emprestadas,
e não devolvi.

Analisei sua sintaxe,
cavei fundo na sua semântica,
desvendei as implicaturas da sua pragmática.

Me apropriei de suas gírias.
Fiz ctrl+c, ctrl+v nas suas expressões.
Colori-as todas com meu sotaque,
carregado de montanhas.

Todos os dias
te faço um mãos-ao-alto silencioso.
Aponto a arma,
e saio te copiando.

E seus olhos sequer percebem
minhas mãos sob luvas;
disfarçadas.

Souvenirs

2007-06-15T12:59:00.000-07:00

No meu quarto tem um cesto,
onde eu guardo as nossas coisas.
Aquela palavra doce
que você me deu de presente,
a fotografia dos seus olhos,
que registrei na minha mente.
A expressão de susto no seu rosto,
quando me viu pela primeira vez -
o abraço, meio sem-jeito,
a falta de ar no peito,
o 212 que grudou no meu cabelo.
Guardo uma amostra do seu sorriso tímido,
daquele seu olhar inquisitivo...
No meu cesto tem som de chuva
batendo na vidraça da janela,
e a sua música ligada no play.

Junho

2007-06-14T14:06:00.000-07:00

Junho entrou sereno,
e límpido,
sem nuvens no céu
pra me estarrecer.

Trouxe o vento gélido,
que canta pelas frestas
da minha janela à noite -
fez do sol um mero coadjuvante,
encurtou os meus dias.

Me encheu de espirros e catarros,
me engordou com cachecóis e casacos,
enrouqueceu a minha voz.

E no meu coração brotaram saudades
do calor que trazia a chuva.

Catarina e Marina

2007-06-11T14:00:00.000-07:00

Elas são duas:
Catarina e Marina,
que de tão parecidas,
confundem quem as vê passar.

Uma é do início,
a outra do fim,
de um continuum longo de dias,
que separa suas cronologias.

Cresceram cercadas de montanhas,
apossaram-se das mesmas ruas.
Marina cedo rompeu seus limites,
mas Catarina, ainda não;
tem pés fincados no chão.

Catarina dança e rodopia,
Marina também.
Marina canta,
Catarina também.
Os olhos amendoados,
as duas meninas têm.
Da doçura dos versos,
do delírio da pena,
são ambas reféns.

Mas o sotaque carregado de montanhas,
apenas Catarina mantém.

E em momentos distintos,
de uma vida irônica e cheia de voltas tortas,
cruzaram-se no coração de um mesmo rapaz.

Nunca se viram, a não ser pelo olhar dele.
Nunca se ouviram, a não ser pela voz dele.
Nunca se leram, a não ser pelos versos que ele lhes deu.

Ele as vê como uma só menina,
dividida em dois corpos.
A uma chama de bailarina,
à outra, pimenta,
mas são ambas suas lindas.

Elas são duas, não uma.
Catarina e Marina.
Mas de tão parecidas...
confundem quem as vê.

Sede

2007-06-09T06:45:00.001-07:00

Ando sedenta por escritos;
- matéria para ler.

Não os resumos da escola,
chatos e maçantes,
mas idéias:

de preferência que venham
em cápsulas de metáfora,
entre travessões bem colocados,
e com reticências implícitas.

Procuro uma rede de mistérios.
De peças soltas.
Para eu decifrar e ordenar como quero.
Interpretar como posso,
à luz da minha subjetividade mutante.

E, vamos lá, pode dizer.
Eu sou uma leitora voraz -
ávida consumidora de uma certa poesia.

Careço de versos que me deixem pistas.

Mudanças

2007-06-06T17:46:00.000-07:00

Um dia vou abrir minha caixa de retalhos
e ver que minhas idéias de ontem
já não combinam com meus botões de hoje.

Vou ver que perdeu a graça fazer patchwork,
misturar estampas,
forrar com pano os botões
que saíram de moda.

E vou lembrar de todas as vezes
que espetei meu dedo com a agulha
apenas porque não usei meu dedal
(apesar de saber que devia).

Vou sentir o calo no dedo -
do bater constante
da minha agulha de tricô...
... e então enxergar
minhas cabeçadas
desfilando diante de mim.

Cena de inverno

2007-06-02T08:08:00.000-07:00

frio
montanha
lareira.

chá quente
de erva cidreira.

lã no corpo.
dvd na tela.

e nós.

Catarina faz amigos

2007-05-18T06:50:00.000-07:00

De tanto ser só,
Catarina se cansou,
e decidiu sair do casulo,
voar como borboleta;
apreciar as outras cores
da natureza.

Esticou a mão.
Abriu o sorriso.
Mostrou os dentes mais sinceros.

E alguém do outro lado,
que a olhava sem entender,
topou o convite,
e estendeu a mão também.

Identidade

2007-05-09T12:30:00.000-07:00

Estou buscando poemas meus -
libertar-me de influências,
seguir vôo de pássaro
sozinho no céu.

Parar de escrever
pensando em quem
(não) vai me ler.

Escrever primeiro pra mim,
dialogar comigo,
ser minha primeira leitora.

Parar de dar satisfações.
Não mais me explicar.
Parar com minhas conexões lógicas.

Vou trilhar o caminho fechado,
levantar eu mesma as pedras,
sujar de terra o pé descalço,
abrir caminhos;
mão-na-massa vou criar
minha poesia.

Meus poemas terão cheiro de mim;
- se agradável ou não,
pouco importa.

Rirão como eu;
escorrerão meu pranto.

Falta

2007-04-29T08:10:00.000-07:00

é o chá sem açúcar
o café que esfriou
é o fio que soltou da tomada
dois dedos de suco na jarra
é o fim da pilha
o fim da grana
telefonema que caiu
na secretária eletrônica
é a roupa rasgada
a sacola furada
corda do violão que arrebentou.

Casa Vazia

2007-04-27T12:36:00.000-07:00

Hoje eu não estou.
Nem ouse tocar a campainha.
Não bata na porta.

A luz acesa na varanda
é só para espantar os bandidos.

Não estou para livros de sintaxe.
Não estou para novelas de amor.
Não estou para gente chata.
Não estou para birra de criança.

Saí para me procurar em outras terras.
Desci a serra;
vou me encontrar com o mar.

Deixei minha mala no topo da montanha.

O poço

2007-04-26T17:15:00.000-07:00

eu sou um poço de subjetividade
ambulante.

circulo nas ruas à procura de imagens
cabíveis em versos.

mais do que isso:
me sinto no dever de traduzir
a poesia das sombras,
o mau cheiro da água suja;
o lirismo da terra seca,
e do copo vazio de água, mas cheio de ar.

estou cheia de mim -
a ambiguidade é a marca do meu estilo.
o paradoxo é a figura que me alimenta.

e muita gente não entende o que digo.
e muita gente sequer pode vislumbrar
- o que há no meu poço.

Ah...! Um poema!

2007-04-22T13:03:00.001-07:00

Este poema acordou cedo
do meu lado,
quando o relógio tocou.

Cada frase, uma carta,
formando uma pilha
de pensamentos
desalinhados.

Cartas brancas,
frente e verso.
Pesquei-as com minha pinça;
uma a uma
espalhei-as sobre o lençol.

Dei-lhes minha sequência subjetiva.
Colei nelas o meu mau-humor matinal.

E as cartas gritaram.

Castelo de cartas

2007-04-16T04:06:00.000-07:00

E agora vem abaixo

o nosso castelo de cartas,
que construímos
sobre bases movediças,
que não seguram nada.
Caem diante de nós,
sob nossos olhos perplexos,
as nossas máscaras.

Agenda

2007-03-31T15:15:00.000-07:00

Eu tenho uma pilha de versos inacabados,
implorando todos os dias,
que eu olhe para eles.

E apenas eu,
- e ninguém mais,
pode ouvir a súplica das palavras
que nem sequer existem,
mas que já querem deitar no papel.

Eu acho que preciso fechar os olhos,

e sentir mais.
e enxergar mais imagens.
e vislumbrar mais hipóteses.
e puxar mais palavras pro lado de cá.

Poemeto

2007-03-24T19:27:00.000-07:00

Cada vez que me desorganizo,
dou um tapa no meu perfeccionismo,
e me acrescento
mais dois segundos
de vida.

Saudade

2007-03-24T17:56:00.000-07:00

Esse silêncio no céu -
de poucos aviões,
de nenhuma estrela cadente;
da chuva que caiu e passou,
do trovão que estremeceu
o vidro da minha janela.

Esse silêncio que dói e esmaga.
Esse não-saber.

Retrato digital

2007-03-15T13:01:00.000-07:00

Vontade de te ver;
te puxar no zoom da minha Pentax,
te enquadrar na zona dos 11 pontos,
e registrar seus olhos
em 6 megapixels.

E depois,
te abrir em 100% no meu monitor,
e descobrir
cada particular de você.

Melancolia

2007-03-08T17:58:00.000-08:00

Hoje eu precisei de uma sacola de feira
para guardar meus pensamentos pesados.
Quis ter uma caixa de ovos,
para armazenar meus sentimentos frágeis.
Desejei uma página em branco,
para enrugar com minhas lágrimas.
Precisei de uma estante,
para organizar minhas dúvidas,
e de um porta-luvas de carro,
para repousar os meus pés cansados.

Insistência

2007-03-06T12:33:00.000-08:00

Eu já tentei trocar a caneta,
Escrever inclinado para a esquerda,
E disfarçar a letra da assinatura
que ponho nos meus versos.

Mudar o tema, aprimorar a técnica.
me aventurar por outras terras.

Mas vivo de metáforas batidas,
Insisto na mesma tecla;
Dou murro em ponta de faca.

Apenas porque não sei não ser.

Palpitação

2007-03-04T18:00:00.000-08:00

Quando vejo o seu rosto,
e ouço suas mancadas,
meu coração e minha boca
entram no mesmo ritmo.

Suave expectativa

2007-03-04T05:18:00.000-08:00

“Se fossem meus os panos bordados do céu,
Enfeitados com luz de ouro e prata;
os azuis e sombrios panos
da noite e da luz e da meia luz;
Eu os estenderia sob os seus pés.
Mas eu, sendo pobre, tenho apenas meus sonhos.
Eu estendi meus sonhos sob seus pés.
Pise suavemente, pois você está pisando nos meus sonhos.”
(William B. Yeats)

Eu fiz adormecerem os meus sonhos,
Por medo de que fossem desfeitos.
E tal como porcelana frágil os vejo,
Equilibrados sobre uma bandeja.

Mas, agora, eis que despertam de um doce devaneio.

Do meu quarto, ouço o som de quem entra na sala,
E me pergunto se é chegada a hora
de oferecê-los.

(São frágeis e nobres os meus sonhos;
são como louça guardada,
delicadamente adornada,
reservada para ocasião especial.)

A expectativa se faz sentir no meu corpo,
Onda de ânsia que gela e bambeia.
O não-saber me paralisa,
O desconhecido me atrai.

Súplica

2007-02-21T01:58:00.000-08:00

Pinga em meus olhos aquele colírio invisível
que me permite enxergar além das montanhas
que cercam minha existência.

Mostra-me o caminho,
Ilumina esse pó de terra que suja meus pés.

Encontra em mim um coração sensível,
Não me permita atrapalhar o que tuas mãos querem fazer.
Eu te entrego o que pedes de mim.

Tratado de Paz

2007-02-15T17:32:00.000-08:00

Me abraça,
me fala que vai ficar bem,
me fala que nada mudou,
me diz que ainda sou seu amor... ...
Segura meu braço,
me gira em meia-volta volver,
prende minha respiração com seus olhos
e... ...
sussurra.
Desfaz minha mala,
rasga minha passagem de volta,
me traz de volta,
me deixa voltar.
Assina comigo
este tratado de paz.

Simplicidade

2007-01-28T13:06:00.000-08:00

Hoje eu acordei com vontade de poesia
e sede de letra.
E peguei minha caderneta,
e pus-me a escrever
sobre o copo vazio na mesa,
e a madeira que molhou no quintal.
Hoje eu acordei pronta para
ar de montanha
Para vento passando pelos meus braços,
Para pó nenhum no rosto,
nem corretivo, nem base -
apenas gloss nos lábios.
Hoje eu acordei com vontade de Tom e Elis
De cantar solto melodias de bossa
rodopiando na ponta dos pés.
Hoje eu acordei com vontade
de vestido branco rodado;
de cabelos soltos, encaracolados,
de pés descalços na grama molhada.
Hoje é dia de café preto e biscoito de nata,
e de cheiro de bolo
saindo do forno.

Término

2007-01-22T14:04:00.000-08:00

Dessa vez nos afastamos
E eu não vou mover um dedo
para mudar essa situação.
Foi você que quis assim,
que concluiu coisas acerca de mim,
e me disse que a+b era c.
Eu me afastei,
você se afastou.
E as palavras que você me disse,
eu já esqueci.

Ensaio para um grande amor

2006-12-13T14:03:00.000-08:00

Para você -

Em parte porque em poesia tudo é verdade,
em parte porque em poesia tudo é ficção.
Em parte porque você me dá vontade de olhar estrelas,
e me faz querer sujar os pés de terra molhada.

Eu acendi uma vela no quarto,

e olhei longamente as estrelas,

que brilhavam centenas de anos atrás.

O vento trazia o aroma suave,

que docemente me envolvia,

convidando-me para fechar

os olhos,

e enxergar o brilho da noite com a mente.

E iluminada pela lua,

interlocutora silente,

quis recitar todos os meus versos

de amor.

Mas o que as vozes passadas falaram

não serve para traduzir

o ritmo descompassado do meu coração.

(E tenho tanto a dizer.)

Mas o tanto cabe apenas na dimensão de um abraço.

Ou na surpresa de um telefonema inesperado,

na doçura selvagem de um beijo roubado,

na sensação da terra molhada,

entrando pelo dedo dos pés.

O que ela fez ao chegar em casa naquele dia

2006-11-21T09:46:00.000-08:00

Para o Fabão.

Porque esse poema surgiu numa conversa com ele,

e talvez só faça sentido para ele.

Entrou desapontada,

ligou a música em volume alto,

pregou os olhos no travesseiro,

Chorou.

Lembrou-se das palavras dele,

E, jogada na cama,

juntou-as aos pensamentos mudos,

que sequer externou.

Repassou na mente os dizeres ensaiados

colegas de sonhos e desejos secretos,

que só seu coração conheceu.

E depois, como que para se consolar

daquela perda,

suspirou –

vai ver ele não gosta de baixinhas.

3 Constatações

2006-11-18T14:00:00.000-08:00

O café esfriou.

O baile acabou.

A expectativa se foi.

Ao leitor

2006-11-07T14:00:00.000-08:00

(porque Machado de Assis me inspira)

A tua curiosidade, leitor,
é o que mais me incita a escrever.
É que em tua mente,
corre sempre a idéia,
de que aqui encontrarás minhas réplicas,
disfarçadas com metáforas,
e adornadas de um tom de mistério.
Achas
- bem atrevidamente -
que sempre que preciso falar
daquilo que me impressiona,
ponho a poesia a meu serviço,
e, assim, digo o que quero,
sem contudo me comprometer.
Ah, ingênuo leitor,
que te julgas desvendador de mistérios!
Se me lêsses com mais atenção perceberias,
que a minha escrita é
torta
feia
e ambígua.

3 Desejos

2006-11-06T13:59:00.000-08:00

Eu queria que fosse mais;

E que fosse constante.

E que fosse pra sempre.

O espelho da pergunta

2006-10-15T12:41:00.000-07:00

Para você. Você sabe quem.

Se você soubesse a minha resposta,
certamente já teria feito a pergunta,
que tanto teme fazer.

Você só não a fez ainda porque,
para cada pergunta,
existe um espelho.

O espelho da pergunta
– note bem –
é a sua reformulação,
de tal modo que a resposta a ela,
passa de Sim, para Não.

E assim, em sua mente,
você formula a tão sofrida pergunta, que
- AFIRMO -
seguramente lhe traria um Sim.
Entretanto, passados poucos instantes,
eis que surge em cena
o espelho vilão,
que me faria dar-lhe o Não.

E você,
aterrorizado com a negativa,
que vislumbra em seus pensamentos,
vê-se impedido de receber o meu Sim.

E é assim que permanecemos sozinhos,
imobilizados por medo e dúvida,
cada qual em seu próprio caminho.

O brega sou eu

2006-09-23T13:57:00.000-07:00

O brega sou eu,
que se emociona ao vislumbrar a luz,
que se derrama dos olhos teus.
O brega sou eu,
que passo os dias a pensar
em nós dois,
nas noites cálidas de verão,
sob as estrelas iluminadas,
e sob o manto azul marinho,
que nos observava sem palavras.
O brega sou eu,
que insisto em botar o meu amor
cafona e antiquado,
num papel amarelado,
apenas para mostrar o que só eu sei sentir.
O brega sou eu,
que num acesso de romantismo desesperado,
não resisto à tentação de enviar-te um retrato,
adornado com minha caligrafia antiga,
e de meu carinho e afeto acompanhado.
O brega sou eu.

Balada para uma despedida agridoce

2006-09-13T09:45:00.000-07:00

Ele disse que voltava às onze
e com um beijo e até mais tarde,
desapareceu da sua frente,
e do seu monitor.

Ela fingiu que acreditava,
Na desculpa esfarrapada,
que ele apresentou.

“Tudo bem, até mais tarde”,
disse a tonta enamorada,
que sozinha ali ficou.

“Uma hora vai depressa”
- o pensamento a consolou.

Ah, se ela pudesse ver por onde ele foi!
Ah, se soubesse o que de fato pensa dela!
Ah, pobre, pobre Isabela!
Que julga ter encontrado o amor.

Sessenta voltas marcou o ponteiro
graúdo do relógio cuco.
Outras sessenta e ainda mais trinta.
Até que a moça, entediada,
matou a charada,

e o computador desligou.

Retrato da Infância

2006-08-08T13:55:00.000-07:00

Fui ao sótão.
Mexi na antiga caixa de brinquedos.
Mas minha boneca não estava lá.
Encontrei os meus livros,
minhas fitas de heavy metal.
Mas a minha boneca,
ela não estava lá.
Olhei as roupinhas de brincar,
Vi um passado inteiro se desenrolar diante de mim.
Mas faltava o principal.
Faltava a minha boneca.

Catarina e o mar

2006-07-18T18:53:00.000-07:00

Braços esticados ao infinito,
pés descalços na areia que recebe o mar.
Lá está Catarina, de vestido branco,
Rosto à espera do beijo,
que alguém assoprou ao ar.

Caminha sozinha até a áspera pedra,
Queda silente, a esperar.
Recebe do vento o convite à dança,
Mas a doce menina não quer dançar.

O olhar de Catarina está perdido no mar.

À sua frente o céu é um quadro,
onde o astro Sol imprimiu seu recado.
Misto de carmim, laranja e ciano,
pincelada precisa, riscou sua descida,
Foi-se esconder no oceano.

Eu observo Catarina de longe,
presa na lente do meu velho monóculo.
Talvez ela espere que o mar lhe traga resposta,
mensagem em garrafa,
que a onda consigo porta.

Faltam sons em seus lábios.
Falta o brilho em seus olhos.
Faltam-lhe os gracejos de outrora.

Catarina contempla o infinito à sua frente,
As garças, suas únicas testemunhas.
As nuvens, suas únicas confidentes.

A voz e a vez

2006-06-27T13:52:00.000-07:00

“… escrevi-o com a pena da galhofa e a tinta da melancolia,
e não é difícil antever o que poderá sair deste conúbio.
A obra em si mesma é tudo:
se te agradar, fino leitor, pago-me da tarefa;
se não te agradar, pago-te com um piparote, e adeus.”

- Machado de Assis
(In: Memórias Póstumas de Brás Cubas)

O tempo inteiro procurei você.
Esta fase deixo com uma sensação,
de missão cumprida,
de matéria lida;
de ter tentado ganhar sempre a sua atenção.

Faltava-nos um certo quê de acordo,
uma certa forma de expressão.
Cansei-me de rodar por esse círculo,
indo contra a sua direção.

Me cansei de procurar por algo,
que pra mim jamais irá voltar.
Mas ainda acredito, mesmo assim,
em almas gêmeas, corações irmãos.

Não suporto essa conversa tola
Já cansei-me desse vai-e-vem.
Tantas coisas que eu tentei dizer,
E você nem quis saber, meu bem.

Agora não consigo evitar,
Talvez eu deixe tudo para lá.
Me cansei de procurar por algo,
Que não ficou do lado de Cá.

Tudo foi embora como na canção,
Já me conformei com esse fato.
Cansei-me da rotina, dessa minha sina,
de tentar tocar meu violão.

O que você disser, nada vai mudar.
Este meu café já se esfriou.
Esqueça dessa vida, desses nossos laços,
pois esta nossa fase já passou.

Enigma Claro

2006-06-09T13:52:00.000-07:00

Eu não quero comentários para esse poema.
Quero apenas escurecê-lo
com tinta guache preta.

Não quero frases emotivas,
que causem prazer,
ou que possam ser compreendidas.

Quero apenas o que é torto,
o que é feio
o que espanta,
o que assusta
o que causa repulsa.

Neste poema, pulsam meus medos.
A falta eterna de palavras
extravasa pelos meus dedos.

Estou farta de escrever pra o outro entender.
Cansei-me dos lugares comuns,
das rimas raras
da métrica que jamais alcancei.

Não sei palavras poéticas.
Desconheço verbos que impressionam.
Eu falo.

E o que falo só eu posso entender.

Eu quero um poema que é e não é.
Não quero metáforas claras
Não quero cenas de amor.
Apenas um poema escuro,
um poema sem sabor.

Esses versos conversam com estes aqui.

Poeminha nonsense

2006-06-08T13:51:00.000-07:00

A nuvem escura desfez-se no céu,
E manchou o meu rosto de rímel.
Era um dia cinza aquele,
E o lodo crescia no asfalto.
Na minha xícara, o café frio.
Na minha cama,
um-metro-e-sessenta de cansaço.
Ao longe, a conversa do vizinho
Ao som de um sertanejo que falava de amor.
Imprimi minha marca na poeira que voava no ar.
Não era delírio,
Elas dançavam uma ciranda encantada.
E eu dançava também.

Papel Passado

2006-05-13T17:29:00.000-07:00

Eu lhe proponho um trato:
não desalinhe os meus retratos,
E, em troca, eu prometo
não mexer nos seus cd’s.
Eu juro:
não bagunço os seus papéis,
não mexo na sua guitarra,
se você me prometer
que me ensina jogar xadrez.
Eu lhe proponho
companheirismo e boas risadas
se você me jurar
dias cheios de abraços.
E agora, façamos este trato:
Eu arrumo a sua agenda,
Arquivo os seus recibos,
Se você me garantir
Que lerá comigo os meus livros.
Eu me ofereço
pra guardar os seus sapatos;
lavo os copos e os pratos,
se você cuidar do jantar.
E por fim eu lhe proponho
Dividir com você os meus sonhos
Se você me deixar realizar os seus.

Poeta Míope

2006-05-02T12:29:00.000-07:00

O instante da criação poética é aquele
em que meus olhos se encontram parcialmente
fechados.
É quando meus cílios tremem,
As pálpebras oscilam,
E a imagem à minha frente acha-se irresistivelmente
desfocada.
Minha miopia me ajuda a escrever.
À distância vejo um ponto preto na parede
E penso tratar-se de um inseto
Olho o horizonte,
vejo o que seria um avião,
E o confundo com um pássaro.
E sinto-me propícia a metáforas.

2006-04-24T13:48:00.000-07:00

I grew tired of always being the sweet little girl

On ruffled skirts and leg-of-mutton satin shirts.

I’m tired of my good old-fashioned manners;

of always having to pronounce my “r’s and “t’s”.

And I don’t want to pull up my hair anymore.

Instead I’ll just let it dance with the wind

- the entangled mess it has become.

I would climb up a mountain if I could.

I would dance and spin and sing,

Till I would fall down and sleep

With nothing but pure skies above me.